Os ossos das pernas a ranger. Meias altas bola na barra chuteira na virilha. Quatro minutos de compensação. Óleo para os joelhos. Uma ferida cheia de pus e é golo. Que grande confusão. Foi moreno o último a tocar na bola? Não lhe vi a cara. Sim foi o último. Desgosto para moreno de altitude indefinida. Grande confusão no final da festa. Moreno nem queria acreditar. Apita o árbitro. Sem surpresas. Pequeno incidente à entrada dos túneis de imediato sanado. Pequeno intervalo. Contamos consigo. Até já.
...
Queres dinheiro?
Parte o mealheiro.
Regue as couves com gasolina sem chumbo 98.
Três pitadas de sal antes do coito.
30 minutos no forno.
Coitado é corno.
Bom apetite.
...
Estamos de volta. À conversa com moreno. Mal jogado. Mal praticado. Pouca vontade manifestada. As estatísticas. Sempre os números no final a medir as coisas. A falta de imaginação numa equipa, num determinado momento, num século. Caricato. A confusão é tremenda. Moreno perdeu o avião, ficou em terra. Não há táxi no mundo que o queira. Onde irá moreno? Desloca-se para altitudes indefinidas. Moreno, estás arruinado. Fim de jogo. Ou em americano,
game-over.
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